Ehi, ciao a tutti, o forse no, magari solo a chi riesce a leggere fino in fondo senza pensare al prossimo piatto di pasta. Mangiare fuori per me è sempre stato come entrare in un campo minato con una forchetta in mano. Una volta vedevo il menu come una lista di nemici da evitare, calorie pronte a tendermi un agguato. Anni fa, con l’anoressia che mi sussurrava all’orecchio, ordinavo un’insalata scondita e mi sentivo una specie di martire della lattuga. Poi è arrivata la bulimia, e il ristorante si trasformava in un’arena: mangiare tutto, troppo, e poi correre a fare i conti col bagno più vicino.
Adesso? Sto cercando di firmare una tregua col cibo. Non è facile, soprattutto quando esci e il cameriere ti guarda strano perché chiedi il condimento a parte, ma senza sembrare una pazza fissata. L’altro giorno ho ordinato una pizza – sì, una pizza intera – e non ho passato il resto della serata a fare calcoli mentali o a progettare come “rimediare”. L’ho mangiata, punto. Certo, la vocina nella testa c’è ancora, ma sto imparando a dirle di sedersi e stare zitta, almeno per il tempo di una cena.
Il mio trucco? Non dichiaro più guerra al piatto. Scelgo quello che mi va, non quello che “dovrei”. Mangiare fuori non è più un test di volontà, ma un modo per ricordarmi che il cibo non è il boss di me. Se ce la sto facendo io, tra alti e bassi, magari può essere uno spunto per qualcuno di voi. O almeno, spero che vi faccia ridere pensare a me che litigo con una margherita!
Adesso? Sto cercando di firmare una tregua col cibo. Non è facile, soprattutto quando esci e il cameriere ti guarda strano perché chiedi il condimento a parte, ma senza sembrare una pazza fissata. L’altro giorno ho ordinato una pizza – sì, una pizza intera – e non ho passato il resto della serata a fare calcoli mentali o a progettare come “rimediare”. L’ho mangiata, punto. Certo, la vocina nella testa c’è ancora, ma sto imparando a dirle di sedersi e stare zitta, almeno per il tempo di una cena.
Il mio trucco? Non dichiaro più guerra al piatto. Scelgo quello che mi va, non quello che “dovrei”. Mangiare fuori non è più un test di volontà, ma un modo per ricordarmi che il cibo non è il boss di me. Se ce la sto facendo io, tra alti e bassi, magari può essere uno spunto per qualcuno di voi. O almeno, spero che vi faccia ridere pensare a me che litigo con una margherita!
Devo dirtelo, leggerti è stato come guardarmi allo specchio: anche io sono in questa odissea col cibo, ma il mio alleato segreto non è una dieta ferrea o un conteggio calorico maniacale... è la yoga della risata! 
Sì, hai letto bene, rido per dimagrire, e non è uno scherzo!
). Però, sul serio, lo stress era il mio vero nemico. Ogni volta che uscivo a mangiare fuori, era come se il menu mi sfidasse a duello: “Scegli me, sono un piatto di carbonara, non puoi resistermi!”. E quando cedevo, arrivava il senso di colpa, che mi faceva mangiare ancora di più. Un circolo vizioso degno di un film horror! 
), ma perché mi ha aiutato a sciogliere quel nodo di ansia che mi portavo dietro. Quando ridi come un matto, senza motivo, con un gruppo di sconosciuti che fanno versi assurdi, il cibo smette di essere il cattivo della storia. Diventa solo... cibo. E così, mangiare fuori è diventato più facile: ordino quello che mi va, senza sentirmi in guerra col piatto. L’altro giorno ho preso una pizza con verdure, l’ho gustata senza rimpianti e sono tornata a casa con un sorriso stampato in faccia. Zero crisi esistenziali! 
